Доброго времени суток, пользователи и гости РФФЛ.
Ссылки на предыдущие главы истории:
Замкнутый круг
Глава 4:
Оливер въезжал обратно в город. Время было уже далеко за полдень. Внезапно откуда-то из кармана пиджака зазвенела назойливая мелодия. Пошарив в карманах, он достал телефон. «Бет» - было написано на экране. Оливер провёл пальцем по экрану, и поднёс его к уху.
—Да?
—Оливер. Это Бэт. Нашла я тут информацию по твоему журналисту. Мэтью Джонс. Возраст: 27 лет. Живёт в Старбрик Сити, работает журналистом в газете «Утренняя Звезда». — Сказала Бетани. — И... ...Он брал отгул с Двадцать четвёртого по Двадцать шестое...
—То-есть... На момент покушения, он не появлялся на работе... — Переспросил Оливер.
—Именно. — Подтвердила Бэт. — Он каждый день , во время обеденного перерыва, заезжает на заправку около Сэтудей стрит. Можешь завтра подловить его.
—Чтож... Интересная информация, спасибо за звонок. — Ответил Оливер и положил трубку. Завтра он предвкушал тяжёлый день.
На следующий день, Оливер подъехал на указанное место. Он взглянул на свои часы и сверился с временем. Время близилось к обеду. Внезапно на заправочную станцию подъехал красный Blord Pegasus родом из 80-х. Из него вышел мужчина в солнцезащитных очках «авиаторах» и ярко-зелёной куртке.
—Мистер Джонс, я полагаю? — Спросил Оливер, подходя к Blord-у.
—Именно. — Ответил ему человек в зелёной куртке. — А что вам нужно?
—Оливер Хант. ФБР. — Сказал Оливер, предъявляя удостоверение. — Я расследую дело о покушении на Карлоса Рокенбергера. Знаете такого?
—Карлос Рокенбергер, это тот бедолага? Я брал у него интервью перед своим отъездом. — Ответил Джонс.
— Честно сказать, человек он властный. Не люблю таких. — Продолжил Джонс. — Постоянно хвастался своим последним делом, а на вопросы о других делах он отказывался отвечать. Он был грязным копом, постоянно закрывал дела за символическую плату.
—И это вас в нём бесило? — Удивился Оливер, сложив руки.
—Как ни странно, но да. Недавно я обсуждал этот вопрос со своим другом, когда мы обедали в «Pepper Roni Pizza Palace». — Спокойным тоном сказал журналист.
—Что-же... А куда вы отъезжали в момент покушения? — Спросил Оливер.
—Я уезжал к своей бабушке в Даллас. Она у меня приболела, поэтому я взял отгул. —Протараторил Джонс. — У меня даже остались билеты. Вам показать?
Джонс ловким движением руки достал из своего портмоне два билета. Оливер взял их и подробно рассмотрел.
—Ладно. Спасибо за аудиенцию. — Оливер отдал билеты обратно журналисту и пошёл к своей машине. Мэтью недоверчиво посмотрел вслед агенту...
Спустя пару часов, Оливер уже был в полицейском участке. Пообедав в столовой, он шёл по коридору к себе в кабинет, одной рукой держа хот-дог, а другой, просматривая ленту новостей в мобильнике.
—Эй! Оливер! — Окликнул его кто-то.
Оливер от неожиданности дуть не выронил телефон. Оливер огляделся и увидел перед собой детектива Чарльза Ривза.
—Зачем так пугать? — Перевёл дух Оливер. — Что тебе от меня надо?
—Ничего. — Ответил ему детектив. — Просто... Извини за тот случай два дня назад. Я предлагаю сходить вечером в бар «Два Кабана». Сыграем в бильярд, выпьем пиво, пообсуждаем насущные вопросы...
—Почему-бы и нет? — Согласился с ним Оливер. — В семь вечера. Сойдёт?
—Сойдёт. — Сказал ему детектив, и они пожали руки.
Вечером того же дня, Чарльз и Оливер шли по центру города, попутно обсуждая события последних десяти минут:
—Вот как знал, надо было брать такси! — Сказал Оливер. — Твоё корыто тысяча-девятьсот-какого-то-там года ломается от малейшего движения!
—Блин, ну кто же знал? — Ответил ему Чарльз.
Постепенно они подходили к какому-то неприметному зданию из красного кирпича. На зелёной вывеске высвечивалась надпись красивым, староготическим шрифтом: «Бар Два кабана: Пиво и бильярд». Они уже были на месте.
Чарльз и Оливер распахнули двери и вошли внутрь. Все посетители сразу обернулись на новоприбывших.
—Здорово всем! — Радостно провозгласил Чарльз.
В баре повисла гробовая тишина...
—Здорово Чарльз! Заходи, мы тебя заждались! — Радостно поприветствовал его бармен.
Все сразу-же стали смеяться и приветствовать Чарльза.
—ЧТО? — Удивился Оливер. — Они тебя знают?
—Ну, так я в этом баре каждый вечер пятницы отдыхаю. — Ответил ему Чарльз. — Ещё-бы им меня не знать... Я тут уже свой.
Оливер пожал плечами и сел за барную стойку. Пропустив по нескольким стаканчикам пива и рассказав пару анекдотов, Оливер и детектив пошли к бильярдным столам.
—Ох, ну и давненько=же я не брал в руки кий... — Промолвил Оливер, забирая кий. — Размещайте шары, с-с-с-с-сударь!
—Пусть победит сильнейший. — Насмешливо сказал Чарльз.
Партия началась.
—Слушай, а что ты думаешь о Карлосе Рокенбергере? — Спросил Оливер, закатывая шар в лунку.
—Карлос? — Переспросил Чарльз. — Карлос брал взятки за закрытие дел. Он был нечестным человеком. Это неправильно. Помнится, я еле добился того, чтобы его последнее дело вновь открыли.
—Понятно... — Пробормотал Оливер.
—Ещё у него эта бывшая... Психованная... — Сказал детектив, пытаясь сделать удар.
—Его бывшая? — Удивился Оливер. — В материалах не было ничего про его бывшую девушку. Кто она такая?
—А, бывшая Карлоса. — Подвыпившим голосом сказал Чарльз. — Берта Деннис. Работает в Городском Управлении Природоохранны. Экспертом-Химиком вроде. Если честно, то я удивлён, почему в твоих... Этих... Материалах... ...Ничего про неё сказано не было.
—Я и сам в недоумении... — Сказал Оливер и призадумался.
Но тут последний шар был забит в лузу. Чарльз восторженно поднял руки. Оливер покачал головой.
На следующее утро Оливер навёл справки о Берте. На этот день она должна было работать около реки Апсайд, проводить забор воды. Он понял, что надо выезжать.
Спустя час езды, он наконец-то был на месте. Около реки, под тенями зелёных густых деревьев крутилась толпа народу. Офицеры Природоохранной полиции, репортёры, и какие-то чиновники. А у самого берега реки наклоняясь, стояла худощавая девушка в ярко-оранжевом жилете, явно на несколько размеров больше. Это и была Берта Деннис.
—Миссис Деннис? — Подошёл к ней наш герой. — Оливер Хант. ФБР. Я занимаюсь расследованием покушения на Карлоса Рокенбергера. Вы знаете такого?
Услышав это имя, Берта засуетилась.
—Не хочу его вспоминать. — Сказала Берта. — Он бессовестный человек.
—В каком смысле... — Удивился Оливер.
—Он на меня совершенно не обращал внимания! — Закричала Берта. — Работа, друзья, работа, друзья... Хотя-бы в ресторан меня бы пригласил, денег у него же хватает!
—А вы-бы согласились бы его... ...Убить? — Задал каверзный вопрос Оливер.
Берта засуетилась ещё больше.
—Эммм... Нет. — Сказала Берта.
—Отлично. А где вы находились в ночь с двадцать четвёртого по двадцать пятое? — Продолжал Оливер.
—Дома я была. Спала! — Выпалила подозреваемая. — И вообще, у меня тут работа городского масштаба, не отвлекайте меня.
Оливер заметил, что один из офицеров Природоохранной полиции злостно посмотрел на него, и поэтому решил отойти.
—Ладно... ...До скорой встречи. — Сказал Оливер покосившись на Берту.
Оливер подошёл к своей машине и завёл её. Пристегнув ремни, он начал сдавать назад, к выезду на трассу.
И вот уже спустя час, Оливер ехал на своём внедорожнике в деревушку под названием Хайуотер. Там жил старый друг Карлоса Рокенбергера, Стивен Уилкокс. Мимо Оливера проносились бесконечные поля засеянные кукурузой, где-то там виднелся одиноко стоящий домик, вот покосившаяся автобусная остановка, старый амбар, заглохший трактор. Дорога была почти пустой, и лишь изредка появлявшиеся тягач или дом на колёсах, разбавляли скучный вид сельской дороги.
Оливер въехал в деревню. Несколько двухэтажных зданий в центре, и дальше уже маленькие домики, обшарпанные трейлеры и дома на колёсах. Жители в этих кварталах начали один-за другим странно смотреть на машину Оливера. И вот нужный ему дом. Таунсенд бульвар 52. Типичный трейлер из 50-х годов. В таких живут не от лучшей жизни, и Оливер это понимал.
Припарковавшись, Оливер подошёл к человеку, сидящему на деревянной террасе. Тот человек, мужчина лет примерно 36, был одет в лёгкую бежевую куртку, под которой виднелась психоделическая майка, словно отобранная у какого-то хиппи. По всей террасе валялись коробки из под пиццы: «Pepper Roni Pizza Palace», видимо, Ситвен очень любил пиццу.
—Оливер Хант, ФБР. — Сходу сказал Оливер. — А вы, видимо, Стивен Уилкокс...
Мужчина молча повернулся к агенту.
—Допустим. — Сказал мужчина. — Я так понимаю, по делу о Карлосе Рокенбергера?
—Именно. — Сказал Оливер. — Я слышал, он был вашим другом...
Стивен вздохнул.
—Лучшим. Всё детство с ним провели. — Ответил Стивен. — Помнится, когда я увидел об этой трагедии по новостям, то... ...меня потряс удар.
—Хорошо. А рассказывал ли он вам о своём последнем деле? — достал блокнот Оливер.
—Конечно. — Подтвердил Стивен. — Хвастался, что чуть не поймал этого Русского босса.
—Вадим Вишневецкий? — Спросил Оливер.
—Именно! — Вспомнил Стивен. — Я слышал, тот поклялся отомстить.
Оливер повертел головой по сторонам. Его внимание привлекла машина, стоящая около дома Стивена Уилкокса. Она была лаймового цвета и явно выделялась на общем фоне.
—Ваша машина? — Спросил Оливер, указывая на лаймово-белый масклкар 70-х годов.
—Моя! — Радостно ответил Стивен. — Вам нравится?
Оливер засуетился.
—Очень. — Произнёс Оливер. — Я просто обожаю масклкары начала семидесятых! Дома висит несколько постеров с ними.
—Это да, они шикарны. — Подтвердил Стивен. — Вот раньше умели строить машины, а сейчас что? Vessel Eagle LX – был масклкар, стала тачка для копов. Из купе – сделать СЕДАН, вы представляете?
—Полностью согласен. — Сказал Оливер, фотографируя машину. — Ну а теперь извините... Мне пора!
—Удачи вам в расследовании! — Сказал Стивен вслед Оливеру.
Отойдя от трейлера, Оливер позвонил Бетани.
—Алло, Бет? — Позвонил ей Оливер. — Мне тут нужно найти кое-какую информацию. Поищи в базе данных: Стивен Уилкокс.
—Да, сейчас посмотрю. — Радостно ответила ему Бетани.
На той стороне телефона застучали клавиши клавиатуры.
—Вот, нашла: Стивен Уилкокс. Возраст: 38 лет. Всю свою жизнь живёт в Хайуотере, округ Старбрик. Безработный, иногда подрабатывает на полставки. Судимостей нет. — Сказала Бетани.
—Понятно. Ничего нового. — Констатировал Оливер. — А теперь найди-ка мне досье Вадима Вишневецкого.
Клавиши на другом конце линии вновь застучали со скоростью света.
—Вот. Вадим Вишневецкий. Возраст 64 года. Возможный глава Русской мафии Старбрик Сити. Месяц назад его чуть не упекли за решётку, но... ...Был отпущен из-за недостатка улик. — Прочитала Бет. — Вадим раньше жил в Старбрик Сити, но после того судебного процесса он уехал к себе на родину. Теперь лечится в каком-то санатории Краснодарского края. Я скоро скину тебе адрес.
—Хорошо, жду. — Произнёс Оливер и выключил телефон...
Продолжение следует...
Убедительная просьба оставить комментарии. Это важно для меня.
Всем спасибо за внимание и до новых встреч!